Estaba rellenando el perfil, y me apareció esto. Le hice click, y bueno, ahora toca escribir.

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-La literatura, al menos la buena, es una ciencia con sangre de arte. Como la arquitectura o la música.
-Yo pensaba que era algo que brotaba del artista, así, de pronto.
-Lo único que brota así de pronto es el vello y las verrugas.

Isabella consideró aquellas revelaciones con escaso entusiasmo.

-Todo eso lo dice usted para desanimarme y para que me vaya a casa.
-No caerá esa breva.
-Es usted el peor maestro del mundo.
-Al maestro lo hace el alumno, no a la inversa.
-No se puede discutir con usted porque se sabe todos los trucos de retórica. No es justo.
-Nada es justo, a lo máximo que se puede aspirar es a que sea lógico. La justicia es una rara enfermedad en un mundo por lo demás sano como un roble.
-Amen. ¿Es eso lo que pasa cuando uno se hace mayor? ¿Qué deja de creer en las cosas, como usted?
-No, a medida que uno envejece, la mayoría de la gente sigue creyendo en bobadas, generalmente cada vez mayores. Yo voy a contracorriente porque me gusta tocar las narices.


Zafón.